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15 de julio de 2006 - 12:34

A-cerca del paraíso

Dolores Campos-Herrero

15 de julio de 2006 - 12:34

Piropos

Están encaramados a un andamio y como nadie va a subir a decirles cuatro frescas, aprovechan su momentánea superioridad. Se pasan que da disgusto. Esas adolescentes delgadas, metidas en su vestimenta como en un guante, caminan por delante de la obra y unos tipos en camiseta se ponen a silbar y a ...

Espero un taxi que llega pronto para mi suerte porque les confieso que no sé a quién compadecer más. Si a las quinceañeras despavoridas que apresuran el paso o a los mocetones de la construcción, empeñados en esas burdas declaraciones de hombría.

El grupo envalentona mucho y, además, supongo que hay trabajos que son tan duros que para soportarlos se necesitan ciertas vías de escape. En caso contrario, sus legiones caerían asfixiadas o muertas como pajaritos en un horno o en un alambre de alta tensión.

Para el casticismo, el piropo es la máxima expresión del ingenio y la adoración. Un forma de tributo “elegante” ( la verdad es que tan sólo en un cinco por ciento de los casos se aproxima a ese adjetivo). Para las feministas, el requiebro es una intolerable invasión del espacio privado, una forma de agresión verbal. Dominación simbólica, que diría Pierre Bordieu.

“¡Ay, niña, quién fuera catedrático!”, le oí decir una vez un tipo con ojos golosos, mientras esperábamos que se pusiera en verde un semáforo.

A mí los piropos, en general, no me disgustan. Pero, en particular, me asustan todos esos que se sueltan con tanta vehemencia. La vanidad a todos y a todas nos puede, así que no siempre desdeñamos esta suerte de filigrana verbal. Debo confesar, no obstante, que me atraen más el silencio, y el enigma que hay detrás de las palabras que no se pronuncian nunca.

Como hay antologías de todo –del chiste, del disparate y del insulto- supongo que también las habrá del piropo. Manual para piropeadores torpes.

No sé cuál será el requiebro más logrado del mundo. A mí me resulta enternecedor aquel que dicen que le dijo Rubén Darío a Valle Inclán. Coincidían en el mismo café. A lo mejor era en el mítico Pombo. El nicaragüense, día tras día, observaba y miraba fijamente al autor de Luces de Bohemia. Una tarde, don Ramón María, que debía de ser de genio fino, le espetó ásperamente: “Y usted, qué mira”. Las crónicas aseguran que el modernista no se inmutó mucho y que, con su dulce acento ultramarino, le replicó con un simple “no le miro, maestro, le admiro”.

El piropo como las leyendas urbanas son géneros y subgéneros populares de creación anónima. Una clase de lisonja urbana que se ha convertido en mercancía en desuso, pero que si decidiéramos darle carta de ciudadanía, debería aceptarse comúnmente que fuera empleada por todos, por tirios y troyanas. Por uno y otro sexo.

Yo, como soy comedida y tímida, no haría nunca uso de mi consuetudinario derecho. Pero si osara tal cosa, les silbaría largo y tendido a Clive Owen, a Eduardo Noriega, a Javier Bardem y a Vigo Mortensen.

Los supongo tan inteligentes como sensatos. Tan buenos actores como atractivos. Personas (un término, por cierto que procede del teatro latino, de las máscaras que se utilizaban sobre el escenario) a las que no imagino gastando materia gris en busca de un atronador epíteto.

Es más: me apuesto un andamio a que no van por la vida piropeando a las jovencitas.