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26 de octubre de 2007

Idas y venidas

Por Montserrat Fillol

Idas y venidas

Vengo de una familia de emigrantes. Lo nuestro ha sido un continuo ir y venir. Y por supuesto, no deshacer la maleta. Primero emigraron mis padres cada uno por su cuenta, solteros. Se hicieron "la América", en su caso Venezuela. Luego volvieron aquí casados con el fin de retomar el hilo. El pueblo, el de la península, se les quedó pequeño. Y no pudieron reencontrarse en la tierra que les vio nacer. Vuelta a hacer la maleta. Esta vez volvieron a rehacerse donde ya habían dejado amigos y aficciones. Se embarcaron esta vez con tres criaturas. Entre ellas la que narra. Esta última, inmersa en el rebumbio del origen volvió a emprender la vuelta para buscar las consabidas raíces. Cuando llegó al pueblo (no es tan pueblo pero como si lo fuera) visitó las tumbas de parientes, muertos en guerras y en desaguisados de otras cuitas. Cortó algunos hierbajos sobre las raíces bien enterradas, lo demás es periplo que aún continua. Y la maleta aún sin deshacer.

Así que cuando escucho argumentos sobre nacionalismos acérrimos o sobre la defensa a ultranza de los símbolos patrios, fronteras pongo a remojo a sus acólitos. ¿Quién puede decir a ciencia cierta cuál es el territorio de sus afectos? O dar fe de que las raíces son bereberes, portuguesas o están más allá de la mona Lucy y compañeros semierectos y menos listos que ella. Todo en ello en aras de "fortalecer" una "raíz" religiosa, política o económica. ¿Y si lo que llevamos en la maleta es una mezcla de identidades? No hay acaso identidad en el desarraigo, en los desterrados o exilados, o en los que pierden a sus familias en el estrecho o en el Atlántico intentando llevando tan sólo su maleta de sueños. El personaje de Shakespeare, Próspero decía que el hombre está hecho de misma materia que los sueños.

Y si por error, el juego de las identidades estuviera invertido. Y esta sólo existiera para probar la ambición del hombre. "Odiemos y amemos a través del tiempo impertubable, Frente a nosotros yace la eternidad; nuestras almas son amor y un continuo adiós" según cantaba el poeta irlandés William Butler Yeats. Acaso hay algo más.

Pd: Algún duende del blog ha hecho que este artículo se traspapelara tres veces. O acaso ha sido el agujero en la manida maleta.