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Anoche tuve un sueño. Once ángeles vestidos de rojigualda bailaban con precisión una preciosa danza ancestral sobre un mar de nubes verde. Debajo, una marea de hinchas enfervorecidos los llevaba en volandas. Más abajo todavía yacían once guerreros teutones, rendidos ante el encantamiento de aquel hipnótico baile.

En mi sueño también aparecía un Rey, una Reina, un presidente, un mago sabio y otros varios bufones de la corte. El monarca saludaba a diestro y siniestro con ejemplar campechanería, manoseaba a su Reina, celebraba los giros de los danzarines con copas y copas de Jerez.

Cuando desperté, éramos campeones de Europa. Lo mereceríamos todos, desde Íker hasta el niño que apuró la noche para ver levantar la Copa y se durmió con la sonrisa del ganador. Campeones, oé, oé, oé, oé. Hoy podemos decirlo alto y claro: estamos orgullosos de ser españoles, de ser los que mejor jugamos a ese impresionante deporte que es el fútbol. Pudimos. Y me supo a gloria.

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